La joggeuse du boulevard.
Elle court sous les platanes des contre-allées. Elle a trente ans, une queue de cheval et de jolies fesses. Les alvéoles roses de ses poumons, ouvertes comme des fleurs, se goudronnent un peu plus chaque jour.
Sa sueur de grande fille saine sent aussi bon que les platanes.
Elle trouble les adolescents qui attendent le tramway, toujours trop rapide. On oublie les vapeurs d’essence, le bruit des moteurs.
Un élève de première prendra le prochain et sera en retard. Il attendra que la joggeuse passe devant lui. Il respirera à fond. Il aura des visions de draps chiffonnés et de fenêtres ouvertes sur la marée haute.
©fqg2019
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